Hvis du har lest noen av mine tidligere brikker her på Digital Photography School som "5 ubehagelige sannheter om fotografering", eller "Hvordan lage fryktelige bilder vil føre til flere brukere", vil du vite at jeg har mye større respekt for læring, innsats og praksis enn jeg har for det nyeste og beste utstyret. God fotografering er ikke avhengig av utstyr eller regler.
Men hva skjer hvis du mister viljen din til å produsere? Hva skjer når ønsket om å lage bilder rett og slett glir bort?
Det skjedde med meg i fjor, jeg sluttet bare å ville lage bilder. I det meste av sommeren, den travleste og vanligvis mest produktive sesongen, hadde jeg ikke noe ønske om å skyte. Av vane bar jeg fremdeles et kamera på villmarkturene jeg veileder, og på personlige turer over Alaska, men bildene jeg laget var få og svake. Nå, et år senere, kryper jeg meg for å se gjennom disse, på de savnede mulighetene.
Jeg brøt ut av funken, men ikke slik jeg forventet. Lei av å bære utstyr som jeg ikke brukte, for den siste turen i sommersesongen, en 17-dagers raftingtur i Arctic National Wildlife Refuge, bar jeg bare et kamerahus og ett eneste 24 mm f / 2.8 prime-objektiv.
Det var ikke en kreativ beslutning, jeg tok den kombinasjonen fordi det var den beste måten å gjøre settet mitt så lett som mulig og fremdeles få den kvaliteten jeg ønsket, og linsen og kameraet passet enkelt i en liten hylsterstilkasse som jeg hadde med meg, festet til brystbåndene til sekken min.
Mot slutten av august fløy mine to klienter og jeg fra Fairbanks, Alaska nordover mot Arctic National Wildlife Refuge. Vi passerte små fjellområder i interiøret, over Yukon Flats og over de robuste høye toppene i Brooks Range. Rett nord for fjellene på den arktiske kystsletten til tilfluktet, gikk piloten ned, plukket den umerkede stripen ut av landskapet og la de store hjulene på buskeplanet ned på høsttundraen.
I løpet av få minutter etter landing hadde vi lastet ned de tunge pakkene våre, og piloten raketter ned i gresset og opp i luften. Han var den siste personen vi hadde sett i mer enn to uker.
De første ti dagene av turen var å tilegne seg fotturer, selv om kjørelengden var slik at vi kunne ta en dag eller to av med jevne mellomrom, noe som var bra, for da de første snøstormene på høsten slo en uke inn i turen, var vi i ikke noe humør å gå.
Ruten bar oss gjennom et smalt gap i fjellet kuttet av en liten elv. Vi gikk gjennom gapet på en kald, vindfull dag da lave skyer tilslørte toppen av fjellet. Vi måtte krysse elven, og føttene våre var stadig fuktige. Men pilene langs bekken og de små tundraflettene var lyse med høstfarger og en sårt tiltrengt distraksjon fra kulden.
En gang den første dagen, bare en gang, ble jeg stoppet i sporene av en scene som måtte fotograferes. Jeg hadde laget bilder tidligere på turen, men det hadde vært øyeblikksbilder. Dette var en scene som inspirerte meg; en sjelden ting.
Det enkle kamera- og objektivoppsettet fjernet mye av den kjedelige beslutningsprosessen. Det var ingen enkel komposisjonell flukt i form av et zoomobjektiv, heller måtte jeg bevege meg for å få scenen til å komme sammen. Jeg jobbet innenfor begrensningene til linsen (som var mange), og det var helt befriende.
Jeg ga bildet fem hele minutter før chillingen tvang oss videre, og for første gang hele sommeren var fem minutter ikke nok.
Dagen etter våknet vi til skyer, makulert av vindene fra forrige dag, og store flekker med blått skinnet gjennom, lyse og optimistiske. Vi vandret over et lavt pass, og så på en Grizzly-so og to unge unger beite i en gresseng en kvart mil og to hundre loddrett fot under. Min lille linse hadde ikke en bønn om å lage noe mer enn et symbolsk bilde av de brune flekkene på tundraen nedenfor. I stedet kikket jeg ned gjennom kikkerten mens bjørnene gravde opp hager og kjemmet bær fra buskene med tennene.
På den sjette dagen traff stormen. Vi slo leir på en eng av myk, tørr tundra over en liten bekk da vinden skiftet fra en behagelig bris fra øst til en hylende kuling fra vest. Det skjedde i øyeblikk, hastigheten på værendringen tok meg helt overraskende. Regn, så kom pelletisert snø, etterfulgt av en ekte snøstorm om natten. I to solide dager ble vi rammet av de sterkeste vindene og den mest intense stormen jeg noensinne har opplevd i Brooks Range. Bare det å holde teltene våre stående var en konstant kamp.
Likevel på den tiden klarte mine klienter og jeg noen få utflukter unna leiren. Vi klatret opp til en lav rygg der den vestlige vindens fulle slag slo oss hardt. Der lente vi oss inn i kulen og så på den fallende snøen rive over tundraen.
Det var ikke en fotogen scene, i det minste ikke etter tradisjonelle standarder, og likevel laget jeg bilder fordi jeg ville. Kreativitet lyste ganske plutselig opp som en tegneseriepære over hodet på meg.
Den tredje morgenen, før jeg til og med åpnet øynene, visste jeg at stormen hadde gått. Teltet mitt rystet ikke i vinden, og da jeg løftet øyelokkene, kunne jeg se dagen var for lys til å bli dominert av skyer.
Da jeg kom ut av teltet mitt, så jeg at nysnø kledde fjellene og støvet bort tundraen rundt leiren vår, men blått dominerte himmelen over. Jeg gikk etter kameraet mitt og tilbrakte en happy hour med å lage bilder mens de gjennomvåtne teltene og regnutstyret dampet i den stigende solen.
To dager senere nådde vi elven og cachen vår med mat og båtutstyr som hadde ventet på oss. I løpet av de to siste dagene før vi byttet inn tursko for pakkeflåter, tror jeg at jeg laget flere bilder enn jeg hadde hatt de tre foregående månedene til sammen. Jeg kunne ikke få nok av det.
De 50 milene med padling stjal noe av min fotografiske produktivitet. (Det er vanskelig å padle en liten hoppende flåte gjennom raskt, sprutende vann mens du tar bilder). Ikke desto mindre, da vi sank ned elva ut av fjellene og ut på kystsletten, holdt min fornyede kjærlighet til fotografering meg fast. Selv når en annen storm slo ned og vi ble festet i to dager til, selv når snøen falt i kraftige våte flak, og når vinden rev høstfargene fra vegetasjonen og flyttet landskapet fra rødt og gult til brunt.
Den siste leiren vår lå der elven møtte sitt kystdelta. Caribou krysset sletten i små bånd, og trekkfugler samlet seg i de mange innsjøene. Min lille linse var ingen kamp for det fjerne dyrelivet, men det gjorde ikke noe. Jeg hadde gjenoppdaget fotografering, noe som betydde at jeg var mer bevisst på omgivelsene mine og bildene som lå i den, enn jeg hadde vært på en stund. Selv om jeg ikke hadde riktig utstyr for å ta noen av bildene jeg fant, registrerte jeg dem mentalt i skarpe detaljer. Som det viser seg, er disse mentale bildene like givende som de som gløder på dataskjermen min.
Å se gjennom bildene fra turen, ser jeg en interessant evolusjon. De første bildene er stort sett øyeblikksbilder, men etter hvert som tiden gikk, og inspirasjonen min tok fart, ble bildene mer målrettet, mer sammensatt … bedre, til og med.
Konklusjon
Å begrense deg selv målrettet kan være et flott verktøy for å øke kreativiteten. Det er litt som å spille charades: bruke begrensede verktøy for effektivt å formidle budskapet ditt. Det kan være gøy, og litt frustrerende. Det tvinger tankene dine utenfor den komfortable boksen, og til et sted hvor kreativitet er langt viktigere enn utstyr. Når og hvis du kommer tilbake til det mangfoldige utvalget av objektiver og kameraer, vil du ikke lenger ta alle disse komposisjonsmulighetene for gitt.
Hvis du sitter fast i et spor, eller bare vil prøve noe nytt, må du gi opp zoomingen i et par uker, bare skyte svart og hvitt, bruke kameraet utelukkende i manuell modus, eller skyte noen film. Del deretter erfaringene dine i kommentarene nedenfor. Jeg vil gjerne høre hva som skjer.